Histoire Ebook

Auteur : Bradbury Ray
Ouvrage : Les Chroniques Martiennes
Année : 1946

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Green Town, quelque part sur Mars ; Mars, quelque part en Egypte. « Ne me dites pas ce que je fais ; je ne veux pas le savoir ! » Ces paroles ne sont pas de moi. Elles ont été prononcées par mon ami Federico Fellini, le fameux réalisateur italien. Quand il tournait un de ses scénarios, il refusait de voir ce qui avait été mis « dans la boîte » et tiré en laboratoire à la fin de chaque journée. Il voulait que ses scènes restent mystérieusement provocatrices pour lui donner envie de poursuivre. Ainsi en a-t-il été avec mes nouvelles, pièces de théâtre et poèmes la plus grande partie de ma vie. Ainsi en a-t-il été avec mes Chroniques martiennes dans les années qui ont précédé mon mariage en 1947, pour culminer, de surprises en hasards, durant l'été 1949. Ce qui avait commencé comme un récit occasionnel, ou un «aparté», concernant la planète Rouge est devenu une explosion tous azimuts en juillet et août de cette année-là, lorsque je me précipitais tous les matins sur ma machine à écrire pour découvrir quel nouveau cadeau ma Muse était disposée à m'offrir. Avais-je une telle Muse? Et croyais-je toujours en cet animal mythique ? Non. Plus jeune, au temps où je poursuivais mes études ou vendais des journaux à la criée, je faisais ce que la plupart des écrivains font à leurs débuts : je rivalisais avec mes aînés, imitais mes pairs, m'interdisant du même coup toute possibilité de découvrir des vérités sous ma peau et derrière mes yeux. J'ai beau avoir écrit une série de très bonnes histoires fantastiques et de terreur qui furent publiées alors que j'avais dans les vingt-cinq ans, elles ne m'ont rien appris. Je refusais de voir que je remuais un tas de bonnes choses dans ma tête et que j'arrivais à les fixer sur le papier. Mes histoires bizarres avaient de la vivacité et de l'authenticité. Mes histoires futuristes étaient des robots sans vie, mécaniques et figées. Ce sont les nouvelles de Sherwood Anderson, réunies dans Winesburg, Ohio, qui m'ont libéré. J'étais alors dans ma vingt-quatrième année. Ses douzaines de personnages qui passaient leur vie dans les vérandas ténébreuses et les greniers sans soleil de cette ville constamment automnale m'ont mis dans tous mes états. « Seigneur Dieu ! me suisje écrié. Si je pouvais écrire un livre à moitié aussi bon que celui-ci, mais situé sur Mars, quelle chose incroyable ce serait ! » J'ai griffonné une liste de décors et de personnages sur ce monde lointain, imaginé des titres, commencé et abandonné une douzaine d'histoires, puis j'ai rangé et oublié le tout. Ou imaginé que je l'avais oublié. Car la Muse persiste. Elle continue de vivre, même si on la néglige, attendant que vous lui laissiez le champ libre ou que vous mouriez sans lui donner l'occasion de s'exprimer. Mon travail consistait à me convaincre que le mythe était plus qu'un fantôme, une intuition substantielle qui ne demandait qu'à être excitée pour se répandre en langues inconnues et jaillir du bout de mes doigts. ...